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Porque en un cuerpo tan descompuesto, solo se pudo canjear la inocencia por la estación baldía del placer como hogar... como ausencia.

De.géneró sexual.

Tu aliento como sexo.

Tengo un suspiro cargado de horror y de caricias,

un suspiro con olor a sexo... con hedor a letras,

un suspiro que regaño como a una palabra,

palabra pusilánime que me obliga al orgasmo,

orgasmo que me persuade de suspirar cuando eyaculas en cada mirada.

Me da placer encontrarte y disponerme a perderte.

Para leer como si no tuviera sentido.

(Es necesario que cada párrafo sea otro universo)


Están de luto las raíces del concreto,

y los pájaros sin esquina bailan con un poco de demencia,

y ruegan sin irritación por pedazos de misericordia,

de una misericordia para refugiar sus instintos de vuelo

en algún escudo visceral que lleve por sangre un nido.

El humano tiene cortes de odio -¡Que novedad!

Y los pájaros nunca revelan la reversa de su vuelo- ¡Que clandestinos!

Juegos con lenguajes incomprendidos, 

como un Larousse usado para los cigarros de algún acólito;

Alas con concreto es una antagonía hasta romántica

pero no "lógica", por  ende será labor de los "sensibles" interpretarle.

Me negué mi concreto como si fuera un miedo infante a la oscuridad,

y castre mi vuelo como un tirano honrando a la patria

y tenme mi espíritu, dale... ténmelo un rato, es que me aburre

esta decepción tan pesada,

decepción que con una motosierra STIHL desalojó los vuelos clandestinos

que mi iracunda imaginación bordaba como nidos

para no sentirme caer.

Huele a tendones de gorrión descomponiéndose.

Con un insulto de regulares,

empuñó su tristeza,

echo mano de sus agudos estímulos de supervivencia,

y así pues, con la humectación de su pútrido sudor,

fertilizó las sonoras obscenidades de la proteína humana.

Sol.o miradas

Es indiscriminado mi calor hacia el humo

ya estoy exhausto de moldear cenizas

¿Pero como urgar el calor, cuando el borde dorado de unas ray-ban de segunda te limitan la cien?

¿Como escaparme en un cerillo cuando el fuego ya no me quema, cuando mi "alma" no tiene filtro uv?

Enfurecido cargo de esquinas urbanas mi placer, ese que es humo y ceniza en simultanea

y encojido en un par de lentes color decepcion ubico las coordenadas de la entrada de mi mente y como un cuerpo usado mas de lo "debido"  me cubro de tantas pupilas miopes, con un tanto de astigmatismo, y otro muy tanto de juicios, señalamientos y temor.

Prendo un cigarrillo, y avanzo con resignacion hacia las esquinas de mis ideas, mientras de fuera convencidos... 
rezan que estoy cubriendome del sol.

Nieva

Simplemente todo se torna de un blanco acelerado,
ya la temporalidad no es estrictamente un acontecimiento ( y que me castigue Lucien febvre) es mas que una escupa con forma de cristo, porque a pesar de su camisa de fuerza tejida en tiempo, logra desde la irracionalidad tomarse el instante tan fugaz, tan efímero, pero tan intenso, que el refrigerio de los hogares de paso seria el antagonismo perfecto.

Solo es un esquimal con sabor a decepción, o una sirena descamada, simples pero constructos símbolos de lógica, que se implosionan con el detonante de la soledad, y podrían representar el manoseo constante de una neurona con su par, trastocandoce  y mutando en una relación comercial de orgasmo, y precisando marginalmente dicho momento, es allí donde la fertilidad de lo inverosímil  toma gobierno de mi sensibilidad.

Adiós, solo pretendo desenamorar mi ego desde argumentos percudidos por el actuar mundano.

Silencio.

Me estalló el latido, como una absurda y despiadada demanda de lo que soy 

como si una comparsa de salvajes hiciera de mi tímpano su epicentro,

y así, una breve respiración terminó por saturar el ruido que adornaba esta escena tan fétida... tan mía.

Solo bastaría con forzar un tampón en mi aorta para hacer del flujo absurdas creencias, tal como el progreso, tanto como la certeza. Y es que solfeo en incisivas dudas que toman sonido en cada contradicción de mi oxidado pero afortunadamente sarcástico corazón, y me perturban tanto así, que debo contemplarlas.

Y como si no bastara, mis pulmones curtidos de cigarros posorgasmicos, gimen como si el aire se tratase de esa contraparte monógama "necesaria para existir", y se perforan tanto en esta creencia que hasta me asfixio si estos dos necios no se unen, que ironía, hasta mi materia entiende mejor eso de "relaciones estables"pero sería ridículo herir mi ello con tal atroz banalidad, ¡Me enfada es su ruido, su bulla! que procreen la limpieza de las celular a mudas, sin tanto alboroto.

Exijo silencio enfadado, lo exijo como si se tratará de obediencia en cuanto a lineas militares Stalinistas se trata, o a libido cuando se tiene un cromosoma 21 de más, pero me amasó  en ridiculez, y mi actitud se impregna de un aroma infante, es sencillo y corrosivo como el tiempo... es el silencio, otra fantasía con fines de entretenimiento, en un juego de mesa comprado por masones emperifollados en cualquier juguetería en banca rota, o simplemente elaborada en palitos de paleta por mocosos autistas en su erudita autonomía.

Nunca existe tal ausencia de ruido, es sencillamente una tiránica creación para odiarte, para que en su máxima búsqueda aparezca el sonido realizado por tus pulmones, tocado en fa menor por tus latidos, au mentados por el eco del cráneo, y escogeré la ausencia de signos vitales para lograr la ausencia de sonido.

Disculpa, no quería morir, solo me obsesiono un poco con eso del escepticismo, y ya entenderás...quería sentir algo de silencio.